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A regarder vociférer les vampires, les ailes des chauves-souris à la lune écarlate - ô ma douleur,ma muse - se tordent, je le jure.
Ni vêpres, ni carême, ni cène pour immortaliser leurs mésaventures. Craignent donc leurs sombres rancoeurs dans l'ignoble agonie de mourir comme elles? Hurler à tout rompre, supplier en vain d'embraser encore une aurore boréale.
Et, sur ses ondes, leurs sacrifices pareils à des étreintes glaciales se suspendent. L'aube et la mort, superbes, le spectre de ton amour dès l'aube s'évapore.
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